El señor Herr Maurer no está en casa (I)

Aquella mañana de Año Nuevo, Herr Maurer se levantó con poco entusiasmo. El manto pesado del invierno vienés lo atosigaba de forma angustiosa. Herr Maurer no creía en el paso del tiempo. Además de ser un ácrata, Herr Maurer detestaba la minuciosidad y el rigor temporal que sus coetáneos tanto alababan. Era Herr Maurer un hombre anárquico, y consideraba que el propio orden de los gobiernos se alimentaba de la constancia de los relojes. Para Herr Maurer, tiempo y Estado se daban la mano en un sutil compromiso que, casi de forma deliberada, pasaba desapercibido a los ojos del mundo. Pero aquello no resultaba con Herr Maurer. Tampoco es que él supiera explicar nada de aquello. Sin embargo, sentía Herr Maurer que la ley y el calendario asfixiaban el placer de volverse perversamente primitivo. El caos temporal, incluso el propio caos social, le provocaba a Herr Maurer un placer secreto que apenas podía disfrutar. No era el caos algo fácil de encontrar en Viena. Se veía Herr Maurer privado, con más frecuencia de lo que desearía, de esa droga última y extraña.